Comptoir

Si un jour le soleil se lève sur Basin et que le vent en chasse les nuages pour irradier une lumière claire sur la ville, c'est qu'il sera l'heure de déménager de rade. Mais ce jour ne semble pas là, et à bien y réfléchir, c'est pas plus mal. La flotte inonde la ville. La pluie lave tout, c'est ce que disait la vieille, au pays. C'est peut-être pour ça qu'il pleut sans cesse sur cette fosse aux enfers.

J'arrive devant le Kadie's à l'instant où le gorille retourne la pancarte. Le rade ouvre, et il se trouve que j'ai soif. Peut-être que c'est vrai, que tout est inscrit à l'avance dans les rouleaux du ciel. Peut-être que c'est rien de plus qu'une coïncidence. Peut-être que c'est aucun des deux. Peut-être que je pense trop. Le gorille m'ouvre la porte et me fusille à peine du regard. Il serait presque poli. J'avance tranquillement dans le bar vide, et me pose au comptoir. Ça fait bizarre de se retrouver comme ça, seul client du fameux Kadie's. Les danseuses pour moi tout seul, les serveuses pour moi tout seul, ça doit être à la base des fantasmes de pas mal des piliers du coin. Mais ça change pas grand chose. Seul dans un bar, ou au coeur de la foule, ça change rien. On reste seul.

Le type derrière le bar tarde pas à se poser devant moi. Pas très étonnant, c'est pas comme s'il était occupé ailleurs. À vrai dire, j'ai pas la moindre idée de ce que j'ai envie de m'envoyer dans le gosier. Allons y au hasard.

- Whisky sec.

Le Kaddie's ; c'est la première chose qu'on lui avait dit - et avec une quasi-sacralisation qui plus est. Rien à voir avec un rendez-vous de famille, l'oncle ne donnait plus de nouvelles depuis un certain temps. En fait, depuis une semaine avant le départ en avion. Il avait dormit comme un bébé dans ce grand oiseau. Arrivé à l'aéroport, il avait eu quelques conversations avec des gens du coin. Boris ne s'attendait pas à ce qu'ils fassent tous les gros yeux lorsqu'il prononçait le nom de Basin, mais ce qui l'interpella encore plus était ce qu'avait dit le chauffeur de taxis en le laissant pas trop loin du centre ville : "Bonne chance pour pas vous faire bouffer par Sin City." Qu'est ce que ça pouvait bien vouloir dire ? Toujours est-il que cet ancien de la ville avec qui il avait discuté en attendant que le service de douane américain en ai fini avec ses questionnaires à la con et ses recherches dans les dossiers d'interpol (ils avaient encore de l'espoir c'était déjà ça) - un certain badaud du nom de Stan - lui avait fermement conseillé le Kaddie's. Boris s'y rendait donc comme au mur des lamentations. Il ne fut pas si dépaysé qu'il l'aurait cru mais les litres/minute qu'il se prenait sur la gueule lui souhaitaient on bon séjour au pays de l'oncle Sam façon coucou-ouvre-la-bouche. Il n'était pas du genre à se gâter pour quelque chose qui n'était même pas humain ; il n'était d'ailleurs pas du genre à sortir de ses gonds tout cour. Il fallait savoir ce qu'on faisait dans la vie. Et du moment où on le sait, on arrête de subir. Alors pourquoi s'emporter dans les passions si on sait déjà tout ?

C'est plus ou moins à l'abri sous un vieux parapluie qu'il arriva devant l'enseigne en se demandant ce qu'il pourrait bien foutre quand il y serait. Ce n'est pas grave ; de toute façon, une petite rincette ne lui ferait pas de mal et il fallait bien reprendre un peu de vigueur : les voyages en avion ça envois du flegme. Lorsqu'il passa, un molosse l'écrasa du regard. Il avait l'impression que les gens du coin n'étaient pas très polis, il espérait au moins qu'ils ne soient pas trop philistins en public comme cela arrive dans un certain nombre de bars. Il se contenta d'adresser un furtif bonjour et d'entrer. A l'intérieur, on pouvait encore compter de nombreuses places, mais les gens arrivaient en masse. C'est ainsi qu'on pouvait voir un drôle de bonhomme grisonnant, vêtu d'un costume d'une autre époque et avec toutes la placidité d'un gentleman du vieux continent, le regard d'une neutralité déconcertante se promenant des coins du plafond au comptoir où les places libres se comptaient sur les doigts de la main. Il s'y dirigea, le pas flottant, sans grâce ni gaucherie. Le parapluie suspendu à la barre d'accoudement, il commanda : Sodabi ou vodka monsieur s'il vous plaît. La syntaxe posé comme une brique dans du beurre, un accent plus marqué que l'esprit d'une catholique devant un porno mais le ton gracile et qui ne recelait aucune hostilité. Il regarda les clients et ne put s'empêcher de constater la diversité de ceux-ci puis il se rafraîchit l'esprit avec un petit regard vers les danseuses en constatant que la beauté était vraiment universelle et que les rapports qu'on entretenait avec les gens ne l'étaient pas forcément : à coups de billets là-bas, à coup de tout ici. Bon, bien sure qu'il n'avait pas mit que des coups de billets dans sa petite vie tranquille. On avait l'habitude de dire que s'il devait montrer sa gueule sous des lampes uv, il serait blanc comme la rondelle de Freddy Mercury. Après, c'était peut être un sport national ici qui sait. Mais Boris commençait à comprendre pourquoi on lui avait conseillé de venir ici : c'était le genre de panorama de la ville qu'on ne trouverait pas dans les offices de tourisme certes, mais il y avait là un topo sur ce qu'il devait savoir de prime abord. Place à la dégustation.

J'ai à peine le temps de retirer mon doigt levé pour éviter de le retrouver écrasé sous la bouteille de Whisky que le barman claque sur le comptoir. Le genre de type qui doit aimer gagner du temps. C'est là que je réalise que, malgré le fait que je sois venu ici plus souvent que chez moi, j'ai encore jamais adressé le moindre mot direct à ce gars. À part les formules de politesse du genre "Whisky", ou "sec", etc. Alors je me dis qu'il serait peut-être temps de prendre les devants.

- Merci de l'attention.

Ça fera l'affaire. Bon, on va pas commencer à se rouler des pelles non plus ; ceci étant, c'est vrai que, malgré la forme, l'attention est sympathique. Et puis y a un truc qui s'approche de moi en rampant sur le comptoir. Un paquet de clope. Lane serait-elle, malgré les apparences, d'humeur joviale ? J'ouvre le paquet, il reste trois clopes. Putain, depuis quand Lane offre des clopes alors que son paquet est à moitié vide ? Ça colle pas avec le personnage, on m'aurait menti ? Peut-être que ce ne sont que des racontars de soulards. Peut-être que la véritable Cassandra n'est pas si chieuse. Mais le barman s'adresse à elle, et Lane le rembarre d'un "Ta gueule" des plus secs. Peut-être que non, en fait.
Je sourie en coin en entendant leur échange, et tandis que je place une clope entre mes lèvres, je tente ma chance. Après tout, quitte à être compagnon de comptoir, autant tenter un brin de causette.

- Merci.

Et puis, en faisant glisser son paquet jusqu'à elle, avant de sortir le paquet d'allumette de ma poche, je désigne rapidement d'un mouvement de menton son bandage dégueulasse.

- Qu'est-ce qui est arrivé à ta main ?

Je soulève le versant du paquet d'allumettes et j'en tire une. Magnifique, des tempêtes. Y a pas à dire, le tenancier de ce rade connaît son environnement. Mieux vaut fournir ses clients en tempêtes dans une ville comme Basin où la pluie est plus présente que le soleil. Tout ça me rappelle les Swan du pays. Je me demande si ces allumettes là aussi s'allument sur n'importe quoi. J'tente le coup en frottant la cire chimique contre mon jean, et l'allumette s'enflamme. Un croisement entre des Swan et des Tempêtes ? Et ben, voilà qui remonte le Kadie's encore un peu plus dans mon coeur, ou du moins dans cette pompe étrange qui agite le cambouis de mes veines.

Et puis, j'me dis tout à coup que tant qu'à poser une question, autant écouter la réponse, alors je retourne mon attention à Cassandra Lane tandis que l'allumette embrase la pointe de ma clope.

Je pourrais mal prendre sa réplique. Je pourrais bien la prendre. Je pourrais même juste la prendre, tout simplement. Mais à quoi bon. Ce serait comme lui faire remarquer que son bandage sert absolument à rien, vu la gueule dégueulasse de la construction. À quoi bon. La clope entre mes lèvres se consume d'elle même. C'est pas tout de gratter des clopes, autant en profiter un minimum. Alors je tire comme je peux sur la tige de mort, avant de relâcher les cendres de l'autre côté de la planche, d'un bref mouvement du coude. Le taulier est occupé à l'autre bout avec un privé dont le visage m'est familier sans que je puisse dire vraiment si je lui ai un jour adressé la parole, ou l'inverse. Tant mieux, y aura personne pour me taper sur les doigts. Et puis Cassandra évoque son absence de souvenir, et je met ça sur le compte de la gueule de bois. Putain, comme je la comprend. Y a des jours où tu cognes le bar, et des jours où c'est le bar qui te cognes. Alors je lève mon verre.

- Aux jours sombres.

Et puis me vient une idée magnifique. Je chope le regard d'une serveuse et lui montre la fin de ma clope, avant de lever deux doigts. Elle saisi le message et me ramène deux paquets. J'en envoie un à la jeune fille qui m'accompagne. Simple retour des choses. Peut-être même que ça a à voir avec le karma. Peut-être que pas du tout. Peut-être que je réfléchis trop. J'ouvre mon paquet en tirant les dernières lattes de ma clope et j'en sors une que je place entre mes lèvres en même temps que j'y enlèves le mégot finissant. Je me sers de la braise qui se meurt pour allumer la nouvelle. Une sorte de chaîne alimentaire appliquée aux clopes. Ça colle plutôt bien avec le cadre. Je balance le mégot fumant derrière moi, il atterrit sur une table où un poivrot dors déjà le nez dans sa bière, et je m'en fous assez. Je range mon paquet dans ma poche et tend la main à Lane, parce que bien que je connaisse déjà son nom, c'est un peu le protocole. Pas la main qu'elle a de foutue, évidemment, je suis pas non plus complètement con.

- James Dillinger.

Le bar avait sa petite ambiance pas désagréable et même si le country ne sonnait pas très beau à ses oreilles, il appréciait la populace qui semblait désespérée. Chez lui, les gens allaient dans les bars en bandes, entre amis, pour se retrouver ou pour trouver l'autre sexe et l'emporter ; populace copulasse. Ici les gens semblaient complètement perdus, à la recherche de quelque chose mais de quoi, ils ne devaient même pas le savoir. C'est comme si ce lieu était la contraction solipsiste de toute les frustration de la ville. Un vieux remugle de chiens sans odorat. Certains gros bras, ceux des chiens qui cherchaient à bouffer les autres pour marquer un territoire absurde, le regardaient avec un regard hautain et possesseur. Boris restait discret, peu envahisseur ; il n'avait pas envie de tuer quelqu'un à peine arrivé, pas avant de savoir lesquels étaient ceux qui ne lui serviraient à rien. Mais ici paraissait être un endroit bondé de client potentiels. Monsieur avait-il besoin d'une arme de qualité sans que l'on puisse remonter jusqu'à lui ? Monsieur chercherait-il une arme introuvable ? Monsieur n'était-il pas satisfait de l'équilibre de son calibre et désirait-il une meilleur balance ? Boris pouvait fournir, Boris était discret, Boris pouvait bricoler ; tellement de choses étaient possibles avec lui. Avec lui qui n'avait peut être pas le charisme commercial d'un marabout d'église mais qui, il fallait le dire, savait exploiter le moindre foutu atome de son environnement et si on lui en donnait assez pour son argent bordel de merde ce con vous fournissait un arsenal avec des rouleaux de PQ.

Un type à la touffe noir comme l'enfer se pointa comme une fleure et posa une question au barman, il était à la recherche de quelqu'un. Boris n'avait pas vraiment d'intérêt à écouter ça mais comme il l'avait toujours pensé : même le brin d'herbe sous la poubelle de la rue que tu croise tout les jours peut avoir sa place dans l'équation. Alors quand on arrive dans une nouvelle ville sans topo - un peu comme un cheveux sur la soupe - on est toujours en situation de tabula rasa et dans ces cas il ne faux pas faire de tri, il faut tout prendre et rester extrêmement prudent. La confiance en soi arrive avec le temps la confiance en autrui avec encore plus de temps ; un temps infini pour Basin, ce que Boris ne savait pas encore. Mais aucun risque pour lui qu'il confie son a.d.n. à des inconnus, qu'ils soient bien placés ou non ; on ne se confie jamais entre de bonnes mains pour la simple et bonne raison que les seules bonnes mains qui existent sont celles des infirmières sexy qui vous extirpent les balles du ventre pendant que vous chantez l'hymne nationale, la vodka plus abondante que le sang.

En parlant de désinfectant, il n'avait toujours pas touché à son verre. Trente secondes que le truc lui glacait la main et ses lèvres n'y avaient toujours pas eut droit ; reprends toi Boris, peut être le mal du pays qui peut savoir ? Il boit une gorgée pour déguster - parce que oui, les polonais savent aussi juger par le goût. Il regarde son verre avec la surprise du père de famille qui se brosse les dents avec de la mayonnaise un dimanche matin et boit une seconde gorgée. C'est pas vrai, ça a pourtant l'air d'un bar malfamé ; un peu plus et on lui aurait filé un grand cru de vin, et Boris détestait le vin. S'il avait été au bar de Dimitri il aurait tout de suite crié au scandale en invectivant qu'on ne fait pas passer pour de la vodka le truc liquide avec lequel les gens se lavent et que s'il avait pas de boisson digne de se nom, qu'il lui file du détergeant à chiottes ; la couleur - au moins - serait jolie. Mais il n'était pas chez lui. Et puis les traditions n'étaient peut être pas les mêmes. Bien qu'il soit tout de même au fait de la culture américaine, il savait que dans les commerces, les comportements des vendeurs avec leurs clients différaient d'un pays à l'autre, parfois moins. Le barman avait du croire qu'il était convalescent et qu'il ne valait mieux pas le faire claquer dans son rade. Bon, il n'avait pas la tête de toute fraîcheur mais quand même, il avait autant l'air d'un éclopé que la vierge Marie d'un fractal. Le mal du pays, ouai, c'est le mal du pays. Sans se défaire de sa prosaïque politesse de vieux slave, il interpella le barman :
Auriez vous une autre plus... vivante ? Comme Spyritus si vous avez. Boris n'avait pas voulut dire plus forte pour ne pas paraître insultant. Quel barman aimerait qu'un inconnu vienne et lui dise qu'il refilait du jus de cerise à ses clients ? Dans ce cas, autant lui chier directement dans la bouche. En attendant d'être servit, il sortit une cigarette de son étui ; souvenir de service militaire, jolie vieillerie. Une petite dégustation de poudreuse locale ne lui aurait pas fait de mal non plus ; aussi se mit-il à observer les gens susceptibles d'en avoir. En fait, beaucoup étaient susceptibles d'en avoir et la plupart en avaient certainement. Mais il n'en commanderait pas ce soir, en tout cas pas si on ne le tentait pas. Et puis au train où on était partit, il s'attendrait à ce qu'on lui refile du sucre glace ; et planer over the rainbow aux côtés de licornes panchromatiques ne lui disait pas grand chose. Alors il fit ce pour quoi tout le monde était doué : attendre son verre le cul sur le cuire.
S'il le barman ne lui servirait pas son verre dans les trois minutes qui suivent, il irait directement boire de l'anti-gèle.
Cette ville commençait à avoir une jolie petite frimousse.

Le barman s'est fait la malle pour taper la causette avec un type qui pourrait être suspect si je m'y intéressait un minimum. Voilà qui explique son geste et prouve sa connaissance du métier. Quand un soulard rapplique, lui laisser la bouteille permet d'être tranquille et d'avoir du temps libre. D'autre part, ça l'incite à boire, ce qui est toujours un plus niveau addition. J'entend un nom en passant, Paul Lee, mais j'ai pas franchement écouté le reste de la conversation, donc je sais pas vraiment si Paul Lee, c'est le type suspect, ou si ces deux là ne font que l'évoquer. Vu comme ils se comportent l'un avec l'autre, ils doivent se connaître. J'en déduis qu'il ne font que parler de ce type. Putain, c'est tout moi. Je m'intéresse à des sujets résolument sans intérêt, je fais preuve d'esprit, puis je décroche avant que ça devienne intéressant. Un parfait petit flic.

Revenons en à Cassandra Lane. Elle répond à ma main tendue en y collant la sienne, se présente à son tour et se flanque d'un sourire. Putain, Cassandra Lane qui me sourit. Qu'elle me sourit, c'est pas de grande importance. Mais qu'elle sourit, ça, c'est une première. J'aurais bien mis ça sur le compte de l'alcool, mais le niveau de sa bouteille a pas vraiment baissé, et les gars d'ici tiennent plutôt bien la vodka, deux verres auraient pas suffit à lui faire perdre la boule. Et c'est là que je comprend. Cassandra Lane n'a pas besoin d'alcool pour perdre la boule. Chez elle, c'est naturel.

Elle parcourt la salle du regard, et son attention, après s'être un instant paumée du côté du tenancier, semble être attirée par un type étrange. Mon regard se joint au sien sur cette dégaine sans pareil. Un vieillard avec vrai accent et fausse politesse. J'étais pourtant sûr que des comme ça, on en faisait plus depuis la fin de la guerre de sécession. Faut croire que si. Faut croire, surtout, que j'ai tendance à penser qu'ici ou ailleurs, c'est pareil. Mais non. Les étrangers se comportent pas de la même manière que la gente de Basin. Étranger, ouais, ce type pue l'étranger. C'est pas son accent, ni même ses politesses à vrai dire, parce que même quand il ferme sa gueule, il répand cette odeur gerbante d'étranger. C'est son regard. Il reflète mille tourments de la vie. Ce type là s'en est mangé plein la gueule, et il a enduré ça comme un gars. Seulement voilà, il manque un élément clé dans son regard, et tant qu'il l'aura pas, il restera étranger à Basin. Il manque le trou noir du désespoir, qui aspire toute vie hors de l'iris et se plaît à la remplacer par la poudre et l'alcool. Reste que, étranger ou non, ce type là ne me sera d'aucune utilité ce soir, pas plus qu'il ne me causera de problème. Et puis j'en oublierais presque la compagnie qui m'est faite. C'est pas des manières d'oublier la compagnie qui nous est faite, d'autant plus quand il s'agit de la fille la plus bandante de la ville. J'irais pas jusqu'à y inclure les gazelles de la Vieille Ville, et je dois admettre avoir encore jamais foutu les pieds au commissariat, donc okay, je peux pas vraiment dire. Mais je connais un peu Basin, et je connais un peu ses habitants, et je peux dire que de ce que j'en connais, et de ce que j'y ai vu, ce qu'il m'est ce soir permis d'admirer vaut bien plus le détour que n'importe quelle gamine qui foule le pavé du centre. Mais je bloque sur une partie de sa réponse.

- Perdition. Pourquoi ?

J'espère qu'elle fera pas la connerie de répondre à côté, j'ai horreur de ça, presque autant que des gens qui me racontent leur vie. C'est plutôt ironique, je lui demande des explications en sachant qu'elle risque de me raconter ses malheurs, et que ça risque de me faire chier au plus haut point. Seulement, va savoir pourquoi, y a cette étincelle dans l'air qui me laisse entendre que Lane n'est pas du genre à s'entendre parler. Tout ce que je veux savoir, c'est pourquoi elle se complait dans sa perdition. Pourquoi elle se bouge pas le cul et tente pas de récupérer son statut.

Okay, elle répond à moitié à côté, mais elle s'en tire pas trop mal. Elle a des plans en tête. Cassandra Lane est de retour dans le business, et j'ai rien foutu depuis des mois. Si même la plus paumée des sbires du mal qui hante ces rues se reprend, me laissant dernier à pioncer le nez dans mon whisky, j'ai du soucis à me faire. Il serait peut-être temps que j'arrête de déblatérer des sagesses sans valeur et que je commence à me bouger le cul. J'ai pas à trop m'en vouloir. C'est pas comme si j'avais connu la gloire avant de méchamment m'éclater la gueule sur le pavé. Mais je suis arrivé ici en n'était personne, et j'ai traîné ma croix sur la montée des marches du crime. Ça serait con de s'arrêter en si bon chemin. Je décide de prendre la résolution la plus importante de ces derniers temps. Faire un tour du côté du squat et jeter un oeil sur les contrats proposés. Mais pas tout de suite. La bouteille est encore pratiquement pleine, et je compte bien m'envoyer encore quelques verres avant de lever mon cul. Et puis, quelques clopes. Celle qui se crève d'elle-même entre mes lèvres finit de cracher ses volutes. Je l'envoie valser dans le cendar et m'en rallume une. Trois clopes d'affilée, c'est pas grand chose. Mais pour un type qu'a plus fumé depuis plusieurs un temps, y a de quoi faire tourner la tête. Et si l'alcool me fait rien, le tabac embrasé commence à me flanquer une envie de gerber. Tant pis, on fera avec. Il serait bon que je retrouve mon briquet. Je dois l'avoir laissé là où j'ai passé la nuit. Seulement, j'ai aucune idée d'où j'ai pu passer la nuit. Si c'est pas complètement con, ça... Et puis, y faudrait que je me trouve un appart, aussi, parce que l'endroit où je squattais jusqu'ici commence sérieusement à être envahi par les cafards, et vivre sans électricité, ça va un temps, et c'est pas avec les cinquante dollars que j'ai en poche que je vais me payer une chambre d'hôtel pour la semaine. On verra en temps voulu. Revenons en à l'alcool, aux clopes et au crime. Il serait temps de se remettre au boulot.

Cassandra joue avec une étoile de métal. Je savais même pas qu'on en fabriquait encore, de ces trucs là, de nos jours. Ça doit être une sorte de fétichiste, ou un truc du genre. Je dois avouer que plus rien m'étonnerait de sa part, ce soir. Elle flanque à l'atmosphère une électricité sans précédent. Nerveuse comme pas d'eux, ça devrait même pas être possible de retenir de tels spasmes sans exploser. Si ça devait m'arriver, ça serait trop m'en demander, loué soit mon sang froid.

- Me parler de plans sans m'en dire plus, c'est pas correct. Autant me chauffer à blanc et me laisser là sans me permettre de triquer, la queue encore en l'air.

Faudrait pas non plus la pousser à l'explosion. Lane a beau, de ses propres dires, ne plus être ce qu'elle était, faudrait pas tenter le diable. Alors je fais comme je peux pour la rassurer, si tant est possible.

- Allez, raconte. T'as rien à craindre, comme tu l'as dit, j'ai pas une gueule de flic.

Ses doigts glissent sur l'étoile métallique tandis qu'elle la fixe avec une forme de passion. C'est à se demander ce qu'elle attend pour la prendre à pleine main et jouer du poignet, histoire de l'envoyer se planter dans le premier badaud venu. Le peu de raison qui semble se mouvoir en elle, peut-être.

Et la voilà qui évoque la torture. Faudrait pas trop me tenter, la proposition est alléchante. Mais on repassera. Après tout, j'ai pas grand chose à y gagner. Des informations qu'elle même n'a pas ? Vain. La propriété de son corps que je serais libre de détruire ? Vain. Tuer le temps ? Vain.

Mais elle me retourne la question, et j'hésite un instant. Après tout, je n'ai moi-même pas vraiment encore fait le point sur mes intentions. Et puis, je me dis qu'elle a été correcte avec moi. J'ai demandé, elle a répondu. Elle, si elle demande, d'une certaine manière, je me dois de lui répondre. Je vide un verre de Whisky et flanque ma clope fumante entre mes lèvres encore humides.

- Les trois P. Pognon, poudre, pouvoir.

Autant la faire courte. Seulement, je suis pas complètement con, je parle suffisamment bas pour que les oreilles qui traînent n'entendent rien de ce que ma bouche crache.

- Pour faire simple, Lane, disons que je compte... cette ville, là... je compte la prendre.

J'enlève un temps la clope de mes lèvres pour la glisser entre mes doigts, pour me permettre de parler plus librement.

- Je te rassure, je compte pas diriger cette ville, y a la mafia pour ça. Simplement cette ville est calme, et je m'ennuie. Alors peut-être qu'en réveillant cette ville... par la poudre, par le sang... peut-être que je m'ennuierai moins. Alors voilà, je vais... grimper l'échelle sociale du crime, grimper dans la hiérarchie, et venir titiller l'attention des flics. L'annonce des jours sombres.

Je reflanque ma clope à la bouche. La fumée qui me détruit la trachée, ça commençait déjà à me manquer.

- Ça devrait pas être trop compliqué. Les criminels, la mafia ou les putes feront rien pour m'en empêcher, au contraire. Un type qui vise à attirer l'attention des flics, ça peut être que profitable à leurs petites combines.

Et puis me vient la plus merveilleuse des visions. Je prend enfin conscience de ma vocation.

- Un terroriste. Purement et simplement ; un terroriste. Celui qui flanquera aux flics l'envie de pas quitter leur plumard au matin. Celui qui plongera les bons citoyens dans la peur, à la simple entente du nom interdit.

Et puis je me met à parler tout haut, mais plus pour moi que pour les autres. Lâcher les idées comme elles viennent, une sorte de débriefing rapide.

- Mais une telle entreprise ne peut se faire seul. Elle nécessite de l'organisation. Une organisation, un syndicat du crime. Basin redeviendra Sin City, et comme jamais je m'amuserai.

Le transport et le climat du coin hein ? Il faut dire que Boris n'avait jamais vraiment côtoyé de climats variés, il n'a pas beaucoup voyagé dans sa vie, et cela ne le gênait pas vraiment ; même s'il avait toujours en tête de prendre sa retraite dans de belles îles avec sa femme et son fils - pourquoi pas aussi son petit fils ? Le climat de Basin n'avait pas l'air extrêmement différent de sa terre natale ; un argument de barman sans doute. Toujours est-il que celui-ci devait être pointilleux sur les réserves voire même les reliques. Il sortit la fameuse bouteille d'un recoin qu'il ne pouvait même pas voir ; le genre de recoin peut usité, le recoin qui faisait pas chier. Il lui posa directement la bouteille en face du nez comme pour dire "je sais pas comment tu dose, amuses toi." ; délicatesse ricaine pensait-il. Il agrémenta tout de même le geste d'un effort linguistique : et en plus il parlait son métier de manière universelle, il était vraiment bien tombé. Il leva légèrement la bouteille pour saluer cet effort mais le billet de cent boules qu'il glissa sur le comptoir serait, pour monsieur le barman, une salutation bien plus adéquate. Boris était venu avec de quoi dépenser ; petites provisions temporaires.

L'habitué d'à côté se mit à lui parler. Premier contact avec la population (qui ne se limitait pas à un échange commercial) et c'était même pas un pain dans la gueule : bons pronostiques pour l'instant. Il avait un petit accent du continent mais ça restait quand même d'outre manche, pas de quoi lui permettre d'établir des certitudes. Ses propos, par contre, confirmèrent ses origines européennes ainsi que ce sentiment que le climat et le transport n'étaient qu'un argument ad hoc. Et alors ? Il n'était pas chez lui ; les coutumes étaient différentes, point à la ligne.
Je ne suis pas très difficile, j'ai juste un mal de tête à soigner.
En parlant de ça : il ouvrit la bouteille et ce versa un petit fond pour commencer qu'il but cul sec (ça n'était de toute façon pas le genre d'alcool dont on se souciait du goût) après l'avoir discrètement levé à son voisin en l'honneur des phrases courtes. Le type se remit d'ailleurs à parler de ce Lee ; encore un cocu sans doute. Mais Boris préférait attendre de voir s'il était ou non un client.

Et puis d'un coup... un coup justement. Bien sure c'était le bordel dans le bar au vu du monde mais ce coup passa juste de ce qu'il fallait le seuil du remarquable en conséquence de quoi un sacré paquet de personnes tourna la tête vers la source, la plupart s'y détournant trop rapidement pour que ça ne soit pas bizarre. Le sang froid blasé, le visage strictement courtois, Boris fit comme le reste de cette masse grouillante ; tournant sa tête avec une lenteur toute pataude et flegmatique. C'était une petite brune au joli minois qui de toute évidence semblait avoir perdue son sang froid ou avait but trop de courage. Le niveau de la bouteille pourtant correct, Boris ne put s'empêcher cependant d'associer sa petite carrure à une petite endurance. Mais c'est surtout les détails frappant qui attirèrent son attention : une main ridiculement bandé et qui semblait avoir servit à dessein il y avait peu ainsi qu'une petite étoile d'acier ; une arme il va sans dire. Boris en avait d'ailleurs déjà vendu à un gangster excentrique qui c'était prit de passion pour l'arsenal nippon. Qu'à cela ne tienne, il pouvait tout faire venir du moment où ça servait à tuer. Le regard de Boris était figé - perdu pour dire vrai - dans un de ces moments où on oubli avoir des yeux, où on oubli regarder quelque chose. Il ne la regardait plus, où étaient ses yeux ? Il avait le visage totalement vide ; la tronche des frères Bogdanov aurait l'air plus humaine. C'était le genre de regard que seuls pouvaient avoir les gens qui avaient forcés sur l'exta, qui avaient prit des trucs pas clairs, qui avaient menés leur vie en marchant pied nu sur du fil barbelé. Le cerveau de Boris devait être une pièce de collection à ce moment : même Bouda avait pas dut réussir un vide pareil - Paris Hilton peut être.

Puis, comme s'il ne s'était absolument rien passé ; comme si cette fraction de temps n'avait jamais existé et que sa fin était confondu au début, il se resservit un deuxième coup et bu.
Pendant une seconde il pensa à son oncle - celui qui ne donnait plus de nouvelles - et puis il pensa à boire : somatisation du désir, il but sans s'en rendre compte. Prenons un malin plaisir à ne pas boucler la boucle... c'était ça l'effet Sin City ?