Tables

L'ambiance est chaude et tamisée. Peu de clients. Beaucoup de filles. La russe se fait quelques pas jusqu'à une table, et décide de poser les poches de son jean troué sur le cuir tout aussi troué d'une banquette perdue au fond de la salle. Elle doit être la seule femme ici qui porte un t-shirt basique... un jean taille-basse complètement fait, dé-fait et re-fait... une paire de Santiag usées au possible. Un look tout à fait singulier pour une femme tout à fait singulière qui arborait une longue chevelure noire coulant sagement dans son dos musclé. Tous les hommes ont posé les yeux sur elle à son arrivée, curieusement. Mais c'est justement la curiosité qui a dirigé les regards. Basin City est réputée pour ses succubes. Résilles et décolletés sont les meilleurs amis de ces dames, et honte à celle qui sort sans les 3 millimètres règlementaires de fond de teint. Soit... si c'est le tarif, alors il faudra faire une exception.

Au comptoir, les discussions vont bon train. C'est vrai qu'à Old Town, Lesskov fait pâle figure. Mais de toute façon, elle est là pour consommer, pas pour proposer. Finalement, la plus jeune serveuse (sûrement une bleue) est désignée pour s'approcher de la bizarrerie. Celle-ci demande un cocktail à base de jus de mangue et d'ananas. Elle peut lire dans les yeux de la prostipute écervelée des pensées confuses... *Depuis quand on sert des cocktails sans alcool?* La russe soupire. L'américaine s'exécute. Non sans échanger au passage des murmures choqués avec celle qui semble être la patronne. S'ensuit un petit quart d'heure de calme durant lequel le cocktail est délicieusement siroté. Le petit frère arrive peu de temps après. C'est une autre serveuse qui l'amène. Vraisemblablement plus mature, et surtout moins conne. Elle a l'audace de demander à la grande perche ce qu'elle fait à Basin.